Era madrugada de quinta-feira quando Patrice foi vista pela última vez atravessando uma faixa de pedestre numa rua escura, havia apenas uma lâmpada acesa, as restantes estavam queimadas resultado de um apagão que ocorrera na tarde daquele mesmo dia.
Patrice era considerada uma doce menina de treze anos por todos que a conheciam. Uma aluna exemplar, adorada por todos os seus professores. Não era solitária, nem um pouco, possuía diversos grupos de amigos, cada um com suas peculiaridades. Patrice era adaptável, sabia lidar com as distinções. Segundo seus familiares e amigos próximos, ela não tinha inimigos. Elas nunca tem inimigos. É o que sempre dizem.
Depois do trabalho, a mãe de Patrice buscava a garota na escola e iam visitar a avó, toda quinta-feira, para jantarem e depois ir para casa. Era rotineiro. Todavia, naquela noite após o jantar, a mãe recebeu uma ligação incomum. Um acidente, um corpo. Precisou dirigir-se até sua casa e deixar a menina sob os cuidados da avó.
Patrice esperou a mãe por seis horas e ela não voltou. A avó foi dormir. Ela deveria ter ido dormir também, mas não teve sono, apenas queria voltar para casa. Ela não podia voltar para casa. Nunca mais.
Dizem que a garota abriu a porta e saiu. Caminhou sozinha por dois quarteirões às três e meia da madrugada. Atravessou a faixa e simplesmente desapareceu.
Dizem que enquanto a mãe chegava na cena do crime e observava o leito de seu marido moribundo, a criança era sequestrada. História infeliz. Dois desastres ao mesmo tempo.
De uma coisa ela não sabia, o desastre vinha acontecendo todos os dias dentro de sua própria casa, bem debaixo de seu nariz. De madrugada, quando todos estavam dormindo. O monstro levantava-se sem que a mãe percebesse e caminhava devagarinho para baixo dos lençóis de Patrice.
Não existia mais vida para Patrice. Depois de um tempo ela se acostumou. Acostumou-se a sentí-lo dentro dela. Acostumou-se com a dor, com a visão devastadora dos hematomas em sua pele, mordidas em seus seios, em sua barriga, em sua vulva. Acostumou-se com os olhares malignos e monstruosos, com a imundice vinda de si mesma. Ela queria se rasgar. Podia sentir os arranhões em sua coxa, em suas costas. Por dentro ela berrava, mas por fora não havia mais nada. Nem sequer um sorriso. Ela se via de longe. O via montado sobre ela e podia ver seu rosto, os olhos fechados, os punhos cerrados, sem fraquejar.
Sua mãe acostumou-se com os contos de ferimentos de bola. ''Estava jogando futebol, mãe''. E ela nem questionou. Poderia ter questionado.
Naquela quinta-feira Patrice não foi à escola. Apenas fingiu ir. Esperou que sua mãe saísse para ir para o trabalho e saiu de debaixo da cama. Precisava enfrenta-lo. Enfrentar seu medo. Somente assim acabaria com o monstro. Ele estava desempregado, gastando o dinheiro de sua mãe com bebidas e cigarros. Destruindo tudo o que tocava, inclusive ela. ''Não diga nada a ninguém, ou mato sua mãe enquanto ela dorme! Ouviu??'' o monstro berrava. ''Estouro os miolos dela bem na sua frente!''.
O monstro estava desabado no sofá. A televisão no volume máximo. Patrice caminhou na ponta dos pés até a cozinha, abriu o armário e retirou a faca mais afiada e brilhante. Observou seu reflexo ali, no metal espelhado. O rosto cansado, as olheiras, os roxos. Não mais.
Foi mais fácil que cortar bife. Enfiou-lhe a faca na bainha. Uma, duas, três, quatro... Vinte e cinco vezes. O sangue esguichava por todos os lados, manchando-lhe a roupa e a pele dos braços, no pescoço, no rosto. Sentia-se renovada. Vitoriosa. Os gritos eram como sinfonia para seus ouvidos. Não foi preciso falar nada. Respirou fundo, a respiração que nunca mais o monstro poderia ter. O seu medo jazia ali morto. O carpete bege agora havia ganhado uma nova cor.
Limpou-se, vestiu uma nova roupa e foi para a escola esperar sua mãe buscá-la.
Escrito por: Carla Gabriela
De: Ler Pode Ser Assustador
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